Ser aquilo que somos, simplesmente ser. Identidade que lembra calma, conforto, tranquilidade, mas também turbulência, angústia e abandono. Encontrar a identidade pode ser ainda tão difícil quanto conhecer a si mesmo. Escolhemos o que queremos ser e tentamos então ser tudo aquilo e mais um pouco. E isso é identidade? Ou então não escolhemos e apenas vamos assimilando o mundo que nos fornece identidades? Nós transitamos em um lugar e esse lugar transita pela gente. Nós transitamos por pessoas e somos transitados por elas. Vivemos em trânsito, em movimento. A efemeridade passa aqui e passa ali, e mudamos, mudamos tanto a cada tempo que como poderíamos saber o que permanece? Pessoas, sentimentos, lugares. Ocupar o mundo, a cidade, a vida, modificar e ser modificado, e ainda assim apenas ser. A identidade é realmente algo dissociado? Os estudos? A política? A moda? Consumimos opiniões, consumimos amores, consumimos lugares, consumimo-nos. “O que está na moda senão a própria moda?” Se somos construídos por tudo aquilo que nos permeia, olhamos também com muito mais que os olhos e talvez enxerguemos além daquilo que sabemos nomear.
Encontro-me com um problema. O muro aqui de casa caiu. Era novo, construído no inverno passado, com um pouco de concreto virado com os próprios braços, alguns tijolos vermelhos e uma ou outra dica ouvida por aí. Até ontem, anteontem, ou não sei bem quando, porque essas coisas são difíceis de precisar, parecia bem erguido, útil, e até certo ponto assegurador do descampado. Mas ao que tudo indica, não fiz um bom trabalho. Ruiu o muro nas primeiras chuvas. Sem chance ou tempo de conter as rachaduras. À meia tarde o sol já se banhava em lufadas do ar que transpunha os escombros. O problema? É que já derrubei bem mais muros do que construí, e pela primeira vez não decifro o outro do outro lado, e nem sei o que fazer com os escombros.
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Nas turvas horas da noite passam-se dias
Num deslocamento rumo ao finito
Nos contornos de além-coxa
Nos complexos libertinos
Nas alucinadas horas das manhãs findam-se noites
Num deslocamento indesejado para a paz
No sexo da cabeça
No gênero do sexo
Nas amargas horas tardias acorrentam-se vidas
Num deslocamento sem disparo
Na não-conquista de Nosferatu
Na insaciável necessidade
Como pode uma mãe ser abortada? Como é possível?
Quantas crianças conseguem escolher não serem filhos?
Na prática quantos filhos adotam pais, ou trocam, ou vendem?
Há papéis e papéis, e o papel sempre aceita tudo, mas…
Como é possível um órfão de mãe ainda ter sua mãe?
Como pode? Quantos filhos acabam não sendo crianças?
Na realidade quantos pais nunca amadurecem, nem crescem?
Há palavras e palavras de amor, mas palavras são apenas palavras…
Eu amo fácil, facilmente adaptável, de fácil entendimento.
E na contramão a facilidade em nada parece facilitar,
cada passeio no parque é um carro atravessando o guard rail.
Em demasia amo, cedendo sem mais, em excessivo complemento.
E no fluxo daquilo que é demais acabo sendo o excesso,
cada suspiro de amor é um respiro daquele que se distancia.
O elogio feito de palavras é geralmente um grande traiçoeiro, tanto quanto uma boa intenção é ainda mais perigosa que a pior das más intenções. Quando se perambula por palavras e ações, mentes e corações, é inevitável perder-se no obscuro abismo que nega a verdade e reafirma a mentira, sempre na maior das ingenuidades. Ainda assim, seguimos com passos incautos, porque há defesas que não queremos tomar e purezas que não podemos macular. Sabemos e preferimos não saber, ou não sabemos e preferimos saber, tanto faz, desde que possamos sobreviver ao bombardeio travado entre um eu e um outro, ambos solidários-egoístas, ambos solitários-companheiros. É o ápice da cumplicidade de guerra e sobrevivência que amortiza as feridas numa cruel matemática, onde quanto menos se sente mais se agradece e menos se deseja sentir.
– Não tenho para onde ir, mas estou certa de que não quero ficar.
– Não tenho onde ficar, mas estou certa de que não quero ir.
Há diferença insignificante no que é dito acima. Há quase nula perspectiva em ambos os casos e, no entanto, mais possibilidades do que se nada fosse querido. Há na matéria que nos sustenta muito pouco de glamour, mas da certeza de que somos movidos a desejos e incertezas pode-se extrair bem mais que decomposições. Há sempre encontros e fugas, seja na ordem que bem entender e bem pode-se tentar todas elas, inclusive. Haverá sempre que haver, e que não haver. Há no descontentamento um quê de tristeza, mas muito mais de felicidade.
Empreguiça-me cada vez mais a palavra.
Linguareco estafante poluidor de ouvidos.
E dito isso.
E implorado o silêncio deusnístico.
É também fundamental que eu cale a mim.
Grite. Cale. Ouça. Ouça. Cale. Grite.
Com tempo sem paciência insisto desistir calando gritando ignorando e ouvindo fujo pela rua que diz ser sem saída mas que não tem fim.
Não compreendo. Não aprendo. Não entendo. Não desisto.
Ninguém vê a saída porque não podem ser sinalizadas em ignoráveis desejos de serem impossíveis de perceber quaisquer tentativas frustradas em mostrar saídas.
Cale. Ouça. Grite. Grite. Ouça. Cale.
Consentir em desistência tentativa não resultante não suportam nenhum silêncio cretinamente gritado na incompreensão do que não se aprende.
Mais inquieta. Mais abalada. Mais quieta. Mais ultrapassada.
Seguindo a etiqueta com força impositiva insignificante familiarmente exposta em estranhos rostos íntimos infindas materialidades maternas e paternas.
Ouça. Grite. Grite. Ouça. Cale. Cale. Ouça. Ouça. Cale. Ouça. Grite. Grite. Ouça. Cale. Cale. Ouça. Ouça. Cale…
Ouça. Grite. Grite. Ouça. Cale. Cale. Ouça. Ouça. Cale. Ouça. Grite. Grite. Ouça. Cale. Cale. Ouça. Ouça. Cale…
Eu agarrei o primeiro vaga-lume
e fiz-me órfã.
Sem algo realmente ruim como impulso,
sem conhecimento sobre angústia natural.
Despertei com o fim da tarde
e uma luminescência solitária inocente.
O que era liberdade podia ser também prisão,
o que era destino podia ser também escolha.
Avancei sem medo
e foi quando mais medo senti.
Sem saber realmente que é possível voltar,
sem acreditar que é bem possível seguir.
Na noite o vaga-lume me confunde,
ora me cega,
ora me guia.