Autor

Alexandra Deitos

Nasci numa cidade interiorana do Rio Grande do Sul, onde vivi os primeiros anos da minha vida até terminar o ensino médio. Então, ainda menor de idade, saí de casa e vim parar na cidade de São Paulo, onde estou até hoje. Na área das Artes e Design me formei Bacharel em Têxtil e Moda pela Universidade de São Paulo | USP e Atriz pelo Teatro Escola Macunaíma, entre outras pequenas formações aqui e ali. Atuei na cena cultural através de projetos de light design e traje de cena por mais de uma década, quando inesperadamente me encontrei no caminho com o mundo canino. Estudei Comportamento Animal e o uso de metodologias educativas com enfoque Positivo e de Bem-estar Interespécies com Dante Camacho, Tudo de Cão, Universidade de Edimburgo, entre outros. Fundei a Pompom's House. Um espaço de hospedagem, convivência e socialização canina, onde, no momento, exploro minha experiência em Educação e Comunicação Canina, Manejo de Grupo e Diretrizes para Sociabilização. Você pode me conhecer de um desses períodos da minha vida. Ou, ter acabado de saber da minha existência nesse mundão. Não importa. Fico feliz que estejas aqui, e espero que algo do que eu compartilho seja troca e partilha contigo.

Crônicas-quase

Destitular ou A beleza do des

por Alexandra Deitos
Dizer que a flor desfloresceu não é a mesma coisa que dizer que ela morreu ou murchou. O des dá amplitude. Enquanto qualquer outra coisa limita o fim da flor o des rompe as barreiras, fornece sem pestanejar infinitas possibilidades para aquilo que simplesmente era.
Ah, e quando há a despaixão então… Deixar de gostar é muito simples, reto, curto. Desapaixonar é a degustação, o delongamento, transformação que cultiva a beleza onde já era improvável.
Grande Guimarães que conseguiu enxergar tais maravilhas. Desmachucar. Desverdear. Descaminhar. Desgritar. Despartir.
O des não é verborrágico, não reclama frases, não deve ser explicado… e ainda assim jamais o des será vazio, afônico, seco. O des abre um caminho do meio, uma alameda entre o prolixo e o lacônico, onde a falta ou o excesso é de inteira responsabilidade de quem o usa. Isso é, para mim, uma das coisas mais lindas que se pode ter disponível.
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Inclassificavéis

ALGUMA COISA

por Alexandra Deitos
descrença
que no frio maltrapilho
desfalece
da pele
craveja
em alma
enlatada e abestalhada
ridiculamente exposta, lá ia a tal moça
destemida
temendo
rogava
alguma atitude
divina, manifestações extra-alguma-coisa
qualquer
banalidade
que lhe revogasse
responsabilidades
nas somas
quantidades
de qualquer-alguma-coisa, do quociente 
sempre 
muito
vago
ingenuidade
egoísta
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Rítmicos desenhos

Filmes & Peças

por Alexandra Deitos
                                                                                                   No rosto

As portas.                                                                                    o tecido.
Os sonhos.                                                                                 o chapéu.
As estações.                                                                                 o papel.

                                                                                                 a máscara.
                                        Em rosto exposto
                                  o contragosto contraposto.

Na vida
o verão.                                                                             As freqüências.
o outono.                                                                             As ausências.
o inverno.                                                                            As repetições.
e a primavera.

                                      Em vidas as estações
                            das repetições que muda as ações.

                                                                                               Aquele não
                                                                                                     silêncio.

Sem fins.                                                                                            vida.
Sem começos.                                                                                  parte.
Sem meios.                                                                                         fica.

                                                                                                deixa estar.

                                       Desdobra e redobra
                                  a dobra do meio que cobra

Repetições.                                                                              Repetições.
Repetições.                                                                              Repetições.
Repetições.                                                                              Repetições.

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Contos-quase

A vida de alguém

por Alexandra Deitos
Essa é a história daquele que nasceu sem sentido algum, que chegou ao mundo rompendo uma placenta e um cordão umbilical sem nada saber, que não tinha metas, não tinha idéias, nada sabia e continuaria sem saber por muito e muito tempo – a vida inteira certamente. Nasceu chorando por simples condição, bem como os posteriores sorrisos. E não me resta dúvida de que isso é apenas mais uma história comum.
Dizem por aí que era proprietário de cinco sentidos: tato, olfato, paladar, visão e audição – na falta de ter um sentido único e grandioso, mas de fato eram apenas boatos. Nascera nu, de corpo, de alma e de sentidos.
Já nos primeiros momentos de vida começou sua busca. Vislumbres de cores, formas e imagens psicodélicas inflamavam-lhe algumas certezas e outras tantas dúvidas. Existia algo para ser visto e incorporado e passou muito tempo aprimorando os degraus entre ver e enxergar. Ele sentia tudo que via, mas não via tudo que sentia e, assim sendo, as coisas tornavam-se vazias.
Na tentativa de absorver o sentir passou a precisar do contato, do encontro. Tocava com volúpia e necessidade tudo que via, tocava para sentir o sentido, para incorporar, absorver, porém jamais conseguia sentir para tocar. Assim passaram delongados dias, meses e meses, anos, e tudo lhe parecia certamente mais vazio do que antes.
Agora ele se inebriava em fragrâncias. É bem possível que tudo tenha começado com um perfume adocicado em uma primavera qualquer, dali em diante os cheiros passaram a ser todo o sentido que ele queria. Teve certeza, por um instante, que finalmente sentia primeiro para só depois incorporar o sentido em forma de essência. Mas a ilusão mostrou-se competente, logo foi se esvanecendo e ele esvaziando-se novamente. Precisava do cheiro para sentir e não podia mais se enganar.
Deu-se por vencido. Não buscou mais sentir por si. Via, tocava e cheirava por simples condição, é certo que em alguns momentos tinha descontroles onde a condição se perdia e então ele dominava tudo isso de forma oscilada e vaga em extremos êxtases indefinidos de certezas e grandiosidades, mas eram apenas momentos.
Um dia passou a ouvir, assim mesmo, da noite para o dia, sem mais nem menos, sem buscar e sem querer, e ouvindo aqui e ali, muito embora não soubesse ouvir por conta própria, retomou o ânimo de sua busca. Achou que por fim, talvez de fato mesmo, aquele boato de que todos nascem com cinco sentidos fosse verdade, e que até aquele do sentido único e grandioso pudesse ser real.
Começou a escutar esperando impacientemente o momento de degustar a vida. Esperava pelo paladar, aquele que seria a grande salvação, onde comeria e mastigaria tudo, absolutamente tudo, de forma a fazerem definitivas partes de si em si. Depois do paladar, quem sabe talvez, sim, encontraria por fim, o grande sentido.
Esperou por muitos e muitos anos. Esperou e cansou. Nessa espera ele encontrou muitos sentidos. Notou que existiam mais sentidos do que a quantidade limitada de cinco e talvez levasse a vida inteira para nunca saber o quanto ainda tinha para sentir. Entregou-se, nu, de volta ao berço.
Na ausência de sentido tudo fazia sentido e quando encontrava um sentido tudo era ausência. Resignou-se em viver sem condição, sem obrigação de existência. Sentir a falta do sentido era tudo que podia aquele que nascera em ausência.
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De açúcar e de álcool

Tão doce amargo

por Alexandra Deitos

As luzes cintilam ali, brilhantes jóias raras na vitrine de lustres reais.
Do lado de cá, na minha doce ilusão, teu brilho é mais caro e mais puro.
Teus cabelos tocando minha face na noite de um baile real.
As luzes.
Na ausência, eu e você.
Tua beleza que me sufoca.
Cega.
Seca.
Seduz em despropósito.
Descontínuo.
Assim me entorpece.
Fico no que não me pede e em todos aqueles lustres que não são.
Anestesiada no êxtase de uma maciez teimosa.
Daquilo que insisto em fantasiar, daquilo que insiste em pouco ser.
As luzes.
Na ausência, eu e o sal.
Nebuloso fim de tarde.
Cega.
Seca.
Reduz em despropósito.
Descontínuo.
Vejo os lustres como feixes de um sonho sem metáforas.

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Anomalias

Origens

por Alexandra Deitos
Uma pedra no sapato, ou no meio do caminho, e eis que nasce um poema. Uma morte ali na esquina pacata, ou um abandono que reforça a esquina agitada, e eis que nasce uma reportagem. Um vazio existencial, uma dor aguda, uma alegria transbordante, alguma coisa que lateja, que grita, que ecoa, que festeja, e eis que nascem palavras numa folha de papel. É o que dizem. É o que nos empurram goela abaixo e vomitamos num refluxo ingênuo, mas quem pode atestar de fato o que nos impele a escrever? Ninguém.
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Anomalias

Daquilo que me deixou perplexa

por Alexandra Deitos
Nunca vi um fruto apodrecer de fora para dentro. Nunca soube de um corpo que se degenerou de fora para dentro. Não há flor que floresça e vire botão. Não é possível uma criança nascer para depois ir ao ventre.
Atribuir responsabilidades ao externo pode ser um grande equívoco, e nem total ao interno pode ser justo. A correlação é de influências e permissões, do que vem de dentro e ganha espaço lá fora, do que começa aqui e ali ganha notoriedade. A onda só avança e ganha proporções porque começou no além-mar em contato com algum vento, e só parou na beira da praia porque a beira-mar não permitiu seu alastramento.
Uma onda não partiria da orla em direção ao mar… É pobre demais justificar qualquer acontecimento próprio, positivo ou negativo, com um algo vindo de fora. Existem laços, mas todo laço começa por um nó.
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Contos-quase

Daquilo que não é

por Alexandra Deitos
A lente esquerda do óculos dele estava levemente trincada. As letras do papel perdiam o sentido e transformavam-se rapidamente em curvas de um corpo colorido na baixa luz. A cabeça começou a doer e ele tirou o óculos, mas em meio aos borrões o corpo apareceu ainda mais definido e próximo. Em inútil tentativa ele fechou os olhos. Aquele corpo estava dentro dele como jamais nem ele havia conseguido estar dentro de si próprio. Começou a desejar não desejar, e com toda a inutilidade da utilidade continuou padecendo.
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