… do interminável (meu respiro)

De uma incerteza só fazem-se mil certezas. A vida é oca e transbordante, não adianta perguntar o porquê.  Mudam os nomes, as estações, as explicações, mas lá, depois de uma ponte, atrás de um morro ou no meio de uma cidade, as figuras se repetem, os ritos se completam e os mitos se atropelam.  Voltamos ao início e chegamos ao fim, sempre podendo não ser bem assim, sempre precisando ser bem assim… como bem entendermos.