Ela precisava extravasar de alguma forma que não sabia algo que também nem sabia direito o que era. Passou o dia sozinha, pintando imagens na parede do quarto e trançando lãs num graveto circular que por fim resultou em algo que chamam de móbile e, diante da respiração tranquila, da ausência de choro, da sensação de bem estar, deitou-se com a certeza de que havia superado mais esse não se sabe o quê, não seria dessa vez ainda que a angústia se apossaria de sua vida levando-a para a não-existência. Na manhã seguinte acordou com o mesmo desânimo do rotineiro não se sabe o quê e o dia anterior perdeu-se na insignificância de um sonho bom demais para ser real. Refugiou-se nas palavras mais uma vez, brigou consigo mesma, alterou a respiração e transformou a face, tudo sem saber direito de absolutamente nada e ainda assim sabendo exatamente de todas as fisgadas.
a ânsia do vômito que nunca acontece
o gosto ruim daquilo que nunca passa
Os conselhos dela sempre chegam atrasados, tento fingir que ainda são válidos enquanto escuto calada – super proteção de filha (existe). Percebo agora que os conselhos que dou a ela também são inválidos, entram por um ouvido e saem pelo outro – coisa que ela sempre deve pensar na situação inversa (engraçado).
A realidade que se impõe é que estamos distantes, muito além da geografia e muito além da compreensão – em todos os sentidos (distantes). Meu ritmo é um e o dela outro, os caminhos são desencontrados, os passos não se cruzam, somos tão parecidas e tão distintas.
Podíamos tanta coisa e… não temos tato, não temos meios, não queremos, não sabemos – seguimos sem modificar a roda (estagnadas). Ainda é tempo (sempre é tempo) e mesmo assim continuamos tentando sem força, medindo palavras e ouvidos ao telefone, acumulando culpas e forçando ajudar ao nosso modo.
Somos duras, escondidas nas personas de mãe e filha, filha e mãe, e a dureza pode ser tudo que nos impulsiona, pode ser a grande necessidade para seguirmos, talvez, muito talvez, a dureza seja o que nos acrescenta e a distância o que nos move para perto – se perto talvez nada fossemos, sem dureza talvez nada tivéssemos (desconhecidas).
Então temos aquela profunda esperança, vago consolo, de que tudo é assim porque é, e que nessa total distância é onde nos conhecemos melhor, onde damos nossa parte mais verdadeira, nosso melhor amor (mãe e filha).
A1 – Vai ficar trancada por quanto tempo?
A2 – O tempo que for preciso para a dor passar.
A1 – E se para passar a dor fosse preciso sair?
A2 – Se assim fosse, eu saberia e sairia.
A1 – Não acredito que saberia.
A2 – É, provável que não… eu nunca sei de nada.
A1 – Então vamos sair?
A2 – Não consigo.
A1 – Eu te ajudo.
A2 – Concordando comigo que eu nunca sei de nada?
A1 – É que eu não sei de nada.
A2 – Pois é. Não sabemos de nada, então vamos esperar passar a dor pelo menos.
A1 – Não me parece que deveria ser assim.
A2 – Também não me parece que deveria existir sentimentos unilaterais, mesmo assim existem.
A1 – Não gosto de conversar com você.
A2 – Nem eu.
A – Mas é tudo que nós temos.
A1 – É.
A2 – É.
A – Você já comeu o amor? Qual o gosto?
E – Comi uma única vez e não me lembro.
A – Eu não sei se comi o amor.
E – Não?
A – É… Não tinha rótulo, sabe?
E – Não deveria ter mesmo.
A – Mas… Sem rótulo, como saber o que estou comendo?
E – Paladar.
A – É?
E – O gosto era de arroz doce com canela, pensei que o amor podia ser isso e pronto.
A – Hum. Canela tem gosto de terra, amor não é terra.
E – Claro que é.
A – Então o que eu comi não era amor mesmo.
E – Pode ser que o amor que eu comi tinha gosto diferente do seu amor. Pode ser não, de fato é assim: único.
A – Então o amor é como roupa de grife?
E – Não sei… Pela pirataria é bem provável.
A – Descobri! Eu não comi o amor: eu bebi!
E – ?
A – Feito lagoa. Com chão turvo, hora mar, hora rio. Bebi tudinho!
E – Deve ter passado mal com tanta água.
A – …
E – …
A – Sabe que ando bebendo mais água?
E – Metaforicamente?
A – Não. Na real. (mostra um copo cheio de água com peixes desenhados no vidro) Medo de sentir aquela dor no rim…
E – O medo move tudo.
A – Menos o amor.
E – Certeza?
A – O amor é próprio: só e independente. Sem rótulo, não espera nada… nem ser reconhecido… logo me parece bem destemido!
E – É?
A – É!
E – Destemer não significa que o medo não mova.
A – …
E – …
A – Nunca chegamos a lugar algum.
E – É bonito isso.
A – O quê?
E – Não chegarmos.
A – (Bebe toda a água do copo) É bem bonito, mesmo com medo.
E – Mesmo.
1 – Ei, você está atrasada?
A – Dizem que sempre estaremos atrasados.
1 – Então você vai esperar?
A – Dizem que todo mundo sempre espera algo.
1 – Posso te fazer uma pergunta?
A – Dizem que é insaciável a busca por respostas.
1 – Escuta, você só sabe repetir o que os outros dizem?
A – Dizem que nada se cria tudo se copia.
1 – Poxa, e cadê a sua opinião?
A – Dizem que as opiniões são sempre relativas.
1 – Meo, você consegue falar por conta própria?
A – Dizem que…
1 – Caralho, quem é você?
A – Dizem que…
1 – Eu não quero saber o que dizem, quero saber: o que você pensa?
A – O que eu penso?
1 – Ufa. É… E aí?
A – Eu penso no que os outros dizem.
1 – …
A – Você vai dizer que eu estou perdida…
1 – Exato. Pelo menos isso você pensou.
A – Não. É o que todos dizem.
Deixe (-) a
tristeza para mais tarde
chegar com a noite noticiando aquilo que não é
mas por enquanto ainda é.
Em toda parte há motivos para sorrir
sem explicação
sem entendimentos
sem (é) com
a hora dos melhores momentos.
sê
a flor
você
com cor
rosé
sê
em mim
doce
carmim
sê
sem
fim
John Merrick não fala,
tem medo de perder pela noite o dia.
Eu digo (escuta) e… desisto,
falar qualquer coisa pode ser perder
a maravilha que é (o) instante.
E quando…
… eu falar
… amanhecer o dia
Terei me ganho?
Esteja certo talvez o ainda quase.
Repita a certeza
o quase que eu não sou (é ser).
Vou lá
Pintar no céu um sol
No copo um peixe
Rosas brancas
Beleza é pedra bruta esculpida.
O melhor que se tem
do eu sou
do que eu penso que sou
do que quase sou
(ou ainda não sou)
Amor é sempre incondicional.
Espero transformar
alegria (em) alegria
destes os seus mais felizes
os meus não duvide
por hora é o que é
deixe o que não é para mais tarde
(e a profundidade sempre me mostra o quão rasa sou)
estou vendo agora o fundo
agora
o mais tarde.
no longe desconhecido manhã nasce limpa visível invisível e risível duas rosas distintas e o marrom de todos os tons um letreiro que não diz um engano que seduz nas esquinas próximas tarde finda escura incompreensível compreensível no meio fio corre o rio alardeando faltas e quando cruza a avenida muito tudo muda muito
ah
crer
esperar
sonhar
desejar
obcecar
querer
igual criança mimada sentada na escada mordendo a blusa desolada chorar e sorrir
estremecer
ah
querer
ah
deixe-me
fazer o mar
num copo
com água e sal
algas desenhadas no vidro
dois peixinhos
um canudo
e no mar
cantar-te
ou
ah
o mar então se faz de lágrimas
E – Nessa vida tudo se resume em falta de coragem!
A – Falta de coragem é a mesma coisa que medo?
E – É.
A – Tem certeza?
E – Não.
A – Tá…
E – Nossa… que saco!
A – É. Saco…ocaS. As coisas são ocas como um saco.
E – Saco de saco, e nada a ver com escrotos ou testículos…
A – É…saco de saco. Igual o do tio do saco que leva criançinhas.
E – É.
(silêncio)
A – Só tenho mais dois bombons e uma tarde inteira.
(silêncio)
A – “Talvez o difícil não seja fugir da morte, qualquer um sabe correr dela. Bem mais difícil é fugir da maldade, que corre mais veloz que a morte.”
E – Toda criança foge do tio do saco, eu acho.
A – Mas o saco não tem nada a ver com essa citação…
E – Tem certeza?
A – Não.
(silêncio)
A – Que saco!
(silêncio)
A temperatura foi caindo e o frio chegou naquela tarde de domingo, não foi surpresa, afinal estamos no inverno, havia uma blusa minha lá, suficiente para não ficar o desconforto do frio externo no corpo que tremia por dentro. Havia o tempo e eu não o possuía, porque eu nem sabia como colocar toda a vida que eu desejava naquele curto momento do fim, eu apenas tentei sorrir evitando o choro inevitável. Queria que não ficassem lágrimas no estar com ela, queria apenas a doce alegria de contemplá-la – só por hoje – mas os olhos não colaboravam, a vida não colaborou. Quem foi que disse que querer é poder? Tentei o silêncio, não havia mesmo muito para dizer, tudo soaria apelativo e desnecessário, assim falei pouco, encostada na pela mais doce, contentando-me em escutar as batidas do coração mais belo.
Eu choro picado porque talvez a minha ilusão seja sofrer menos assim – uma dor picada, dosada para não desfigurar. A imagem não ficou boa nas palavras e é bem provável que na realidade também não fique e nem funcione. O que se sofre por dentro é sempre inenarrável e muito maior do que se externa.
E desapaixonar sem afastar… Como será isso possível? Desfazer um sentimento é coisa tão estranha que me parece que não existe. No máximo você transforma um sentir em outro sentir… não é? Alguém me explica alguma coisa? Eu quero um colo e um mimo, porque eu desconfio que a minha paixão já não é, e quando se perde o controle, as razões e os nomes dos sentimentos, pouco sobra de dignidade. Saber sem saber o quanto profundo é o que se sente é a maior perdição.
Há tanta coisa dentro de mim querendo um espaço para sair. Há tanta ressaca em meus olhos vermelhos, verde-águas de pálpebras inchadas. Há tanta paralisia diante da vida que se impõe, do outro que eu respeito, do eu que se apaixona só, do que se quer e não se pode. Há tanta coisa… Tanta coisa que é inevitável… Eu vou continuar olhando-a com olhos bobos, desejando seu mínimo olhar, sua máxima alegria, contemplarei tudo aquilo que é a maior beleza da minha doce ilusão apaixonada… pateticamente idiota no meu amor de menina. Assim como sabemos que ninguém manda no coração, o dessentir não existe como prometi – eu não devia ter prometido. Como ela não conseguiu se apaixonar… como eu não conseguirei me desapaixonar… como só a vida se encarrega de tudo, inevitável também é sentir a dor de ser nada. Inevitável é a dor.